有人被他巨大的转变和投入所触动，认为他是真心悔过，试图用余生弥补罪孽。但也有人嗤之以鼻，认为这不过是危机公关后的作秀，是用金钱来弥补舆论、洗刷家族的污名，骂他“鳄鱼的眼泪”。

沈父对外界的评价置若罔闻。

他出现在公众面前时，总是穿着朴素，神情肃穆。

他成了公益名人，但私下里，他变得异常沉默。

只有在每年沈青棠的忌日，他会彻底消失一天。

没有人知道他去哪里，有人猜测他去了墓地，有人猜测他去了那处已不属于沈家的别墅旧址，也有人猜测他只是把自己关在某个房间里，对着女儿的照片，独自咀嚼那无尽的悔恨。

第二十二章

沈母的状况则更为令人唏嘘。

她住进了一家安静的疗养院。

大多数时候，她都活在一个混沌的世界里。

她会抱着那个褪色的金毛犬玩偶，或者一个旧的布娃娃，坐在窗边，一下下、极其温柔地给娃娃梳头，哼着不成调的摇篮曲，眼神空洞而慈爱，喃喃地叫着：“棠棠……妈妈的棠棠真乖……”

偶尔，也会有极其短暂的清醒时刻。

每当这时，她会停止所有的动作，只是怔怔地看着窗外，浑浊的泪水就那样不断地从她眼角滑落，浸湿衣襟。

她什么也不说，但那巨大的悲伤和绝望，却弥漫在整个房间，让照顾她的护工都不忍直视。

清醒过后，是更长时间的混沌和迷失。她彻底被困在了过去，那个有平安、也有她真正的女儿的过去，再也无法走出来。

而在那所管理严格的精神病院里，沈星若的疯狂并未因高墙铁窗而平息，在一次例行检查的间隙，她竟用撕碎的床单拧成绳，试图在卫生间的管道上勒死自己。

幸好被发现及时，抢救了回来。

自此，她的看护等级提升到最高，被24小时严密监控，房间里不允许留下任何可能用于自残的物品。

她失去了最后一点掌控自己生命的能力，无论是向外伤害他人，还是向内终结自己。

她终日坐在房间里，眼神日益浑浊、呆滞，偶尔会对着空气露出扭曲诡异的笑容，或是突然歇斯底里地咒骂尖叫，骂沈青棠，骂季临野，骂所有人。

但更多的时候，她只是沉默地坐着，像一株迅速枯萎腐败的植物，慢慢耗尽了养分，只留下一具空洞的躯壳。

季临野脸上的伤口愈合了，却留下了一道淡淡的、狭长的疤痕，从靠近鬓角的地方斜划而下，让他原本俊朗的面容添了几分沧桑和冷硬。

他的气质变得更加沉默，几乎到了缄默的地步。他依旧住在那个海边的小屋，依旧跟着渔船出海，做着繁重的体力活。

那道疤仿佛也刻在了他的心上。

他不再试图用酒精麻痹自己，也不再有任何危险的举动。他只是活着，日复一日，用一种近乎苦修的方式活着。汗水、疲惫、海风、孤寂，成了他生活的全部。

他学会了修补渔网，手法从生疏到熟练。他会在暴风雨来临前，帮着渔民将船只拉回安全地带。

没有人知道他的过去，只知道这个外乡人沉默寡言，干活卖力，眼神里总是藏着很深很深的东西，像这片时而平静、时而汹涌的大海。

他的赎罪，没有仪式，没有宣言，沉默地融入了每一个日出日落，每一次收网拉缆，每一道被海风和绳索留下的新伤旧痕里。

余生漫漫，死亡或许真的曾是一种诱惑性的解脱。但他们都选择了留下，留在没有沈青棠的世界里，以各自不同的方式，行走在永恒的悔恨与赎罪之路上。

第二十三章

季临野在这片曾经陌生的海岸线上，扎下了根，或者说，被钉在了这里。

当年的青壮年渔民渐渐称他为“老季”。

他用这些年积攒下的微薄积蓄，在面海的高处，盘下了一间小小的、原本是渔民存放杂物的旧屋。

他自己动手，一点点将它改造成了一家咖啡馆。没有名字，只在门口挂了一个简单的木质冲浪板形状的招牌。

咖啡馆的风格极简到近乎寡淡。墙面是粗糙的白垩色，地面是光洁的水泥地，桌椅是未经精细打磨的原木，甚至能看到木材天然的纹理与结疤。

店里没有菜单，只有简单的几款最基础的咖啡和茶。

这里最特别的，是声音。

没有音乐，永远没有。没有顾客的喧哗，因为本就客人稀少，多是些走累了歇脚的旅人，或是偶尔一两个同样喜欢安静的本地人。

店里唯一永恒的背景音，是窗外永不间断的海浪声。

人们走进这里，会不由自主地压低声音，他们的交谈会变成窃窃私语，然后渐渐沉默下来，只是捧着温热的杯子，望着窗外那片无垠的蓝，各自想着心事。

店内的墙壁空空如也，除了一幅画。

画上是一个少女的背影。

没有人知道画的是谁，也没有人敢问。

只有季临野自己知道，他画的是什么，是记忆里那个早已模糊、却永远刻骨的身影。

他画不出她的脸，怕亵渎了那份记忆，只能留下一个永恒的、遥不可及的背影。

每天清晨，他会准时开店，午后是客人稍多的时候，他很少与客人交谈，除非对方主动询问。

他的眼神大多时候是放空的，望着窗外的海，或是偶尔，会极其短暂地掠过那幅画，目光会在那一瞬间变得极其柔软，又迅速被深沉的痛苦淹没。

傍晚，夕阳将海面染成一片绚烂的金红，他锁好店门。会沿着熟悉的小径，走下沙滩，走到那块他惯常坐着的黑色礁石旁。

海风带来咸涩的气息，吹动他花白的发梢。

他就这样坐着，有时是一两个小时，有时，直到星斗满天，月升月落。