“当羔羊爱上屠夫，当死难者爱上刽子手。”

谁能把德莱恩从你怀抱中夺走呢？除了你，除了他自己，谁也不行。德莱恩，你真的、真的很爱他。但在这个世界上总是如此，爱情能解决的问题实在太少了。

德莱恩如此爱你，可他无法放弃那些扎根太久的东西。即便已经知道一切大错特错，他也无法再回到正确的轨道，他罪孽累累。于是爱仍旧是重罪，你无法告诉他你爱他。一切已心知肚明，但他不能听见，你无法出口。

直到最后一刻，只有在枪声将响的那一秒钟，你确定你已忠于你的民族。那么，你终于能纵容叛逆之言现于天光。

上帝会宽恕你的。

上帝会原谅诚实者。或者不会，可你不在乎了。如果死者与生者之间爱仍然受到禁止，那就让巨鱼吞噬你，让硫磺与烈火从天而降，让你化为索多玛和蛾摩拉。反正他永远不会在天堂。

你弯下腰，捧起他已经因失血变得苍白的脸颊。德莱恩的眼睛睁开着，清澈的湛蓝色。你看着那双眼睛，像当年你从窄小的窗口仰望天空。

你吻他失去温度的唇，吻他沾血的额头，吻他还没合上的眼睛。只有这时候，上帝原谅你。上帝允许你亲吻你的敌人。

你一直坐在那儿，也许坐了半个世纪，也许只有十分钟。你听见枪声大作，由远及近，然后你看到了苏联人。一个，两个，然后是一群，满面尘烟，看起来刚从壕沟里钻出来没多久，或者炮弹曾经在他们身边近在咫尺的地方爆炸。陌生的语言填满了这里，像暴雨填满久旱的池塘，坦克轰隆隆地行驶，撞倒沿路的所有铁丝门。一切结束了。

从窗户向外看，那些纵横的黑烟已经消失。

波兰十二月的天空碧蓝，你感到那些黑烟散去后，有种透明轻盈的东西在那儿飘荡，上升，直到天的最高处。

今天万里无云。

在有人上楼来以前，你站起身打开书柜，那本《窄门》就放在最外侧，位置那么醒目。你试图将它拿起来，那一瞬间你才意识到你的手已经多么无力。它们颤抖着，几乎握不住任何东西。

它从你手中摔落在地。从最后那一页中，一页纸轻飘飘地坠落，但在你脑海中发出巨钟落地那样的轰鸣。

你将它和那本书一起捡起来，翻到最后一页。你记得那上面留着你在那个下午随手写下的评论，你用了德莱恩的钢笔，那些字迹鲜明得好像就在昨天。

“通往永恒爱情的路是一道窄门，只有少数人能找到。不过我认为实际上没人能抵达终点。爱情能办到的事太少，阻碍又太多，更不用说让自己永恒了。”

而那张纸条上面，德莱恩的字迹清晰流畅，如此轻盈又如此沉重。那上面只有一句话。那让你如此清晰地听见德莱恩的声音，听见那些过去无法说尽的话语。年轻的少校，年轻的军官，你年轻的爱人。他说……他说：

“克莱尔，死亡让一切永恒。”

到这里差不多就是结局了！还有一章正文，关于战后，关于德莱恩和克莱尔，关于爱情的起点。还有一些细节。

结局从一开始就设定好了，对我来说其实是HE。他们在最后一刻以前从来没有将对于对方的爱宣之于口，因为德莱恩无法彻底抛弃他的国家，就是螺丝钉和坦克的关系，无法调和的矛盾只能走向毁灭。最终由克莱尔射出的子弹是一种拯救，而德莱恩最终是主动走向了这个结局。他们的爱情在生者之间无法继续，只有在死亡中才能永恒，才能为罪行付出代价，从而变得轻盈。

以及，羔羊和刽子手。从一开始到最后，当克莱尔第一次听见德莱恩在唱那首歌的时候，认为那是在描写她自己。但实际上，真正描写的应该是德莱恩。

最后，希望大家多多评论呀

第16章 终章（下）

战争在九个月后结束。波兰的，法国的，以及所有其他国家的。战争的硝烟仍旧未散，但是世界确实已迎来新生。你们在华沙的住宅已经损毁得一片狼藉，甚至无法找到你爸爸死去的那个商店。

你们从那里捡拾碎石和瓦砾，将它们埋入他的坟墓。

在战后，一切尘埃落定之际，往事被重新谈论，浮出水面。现在，你终于能知道为什么苏联人来得如此之快。

莱恩是位成功的记者，也是战争英雄。莱恩和托马斯，从集中营中奇迹般地逃出去，带着他们的地图和毒气罐标签找到了苏联人。你的标签是关键证据，那让军队相信在秘密的、铁路连通的小镇真的有如此大的暴行存在。地点准确、目标清晰，他们对那里进行了奇袭，切断铁路，以令人措手不及的速度包围了那儿，让德国人无法如期从那里撤离。

而和莱恩一样，你身上现在拥有太多议题。战争英雄，钢琴家，和德莱恩的关系，那枚标签，你发出的、拯救无数人性命的那颗子弹。但是那些离你相当遥远，像是隔着毛玻璃欣赏鲜花与掌声。

它们如此热烈，相当炫目，但那让你感到疲惫。

你、妈妈、米娅，你们在1947年10月又一次回到法国。法国尼斯，你从小长大的地方。你们的老房子在战时被德国军官暂住，它令人惊讶的完好无损。莱恩的家也在尼斯，你们曾经在相隔只有十五公里的小学读书，而直到在波兰的集中营中你们才真正听说彼此。

这让你感叹世事神奇。

而在你向世界关闭大门许久之后，围绕的记者散去，想听英雄故事的人离开你获得宁静。时隔许久，你才终于拥有了属于自己的时间。

现在，在只属于你自己的时光中，你终于可以又一次打开那本书，《窄门》。

少校的字迹有种近似于锋利的工整，不那么多，每个批注下方都有日期。但最早的是“24.Dez.43”，唯一一个过分草率的简写，大概只是出于不自觉的习惯才标注日期，甚至连“19”两个数字都懒得加上。

你的手指在那里停住了。

1943年12月24日。你记得那天，平安夜，应景地下了小雪。雪花让节日相当有气氛，但你想到的是营区里的妈妈和妹妹，你不知道她们能不能撑过冷天气。你手里积攒了五六盒香烟，也许它们能发挥些作用。但有多少把握？你不知道。

除此之外你还要演奏，军官们也过圣诞节，虽然不是基督教、天主教更不会是犹太教。那是个四不像的人造物，夹杂着纳粹政治思想和集中营的糟糕气氛，但总归是重要节日。

总之那一天给你留下的就是这种印象。冷天，雪花，焦躁不安的坏心情。你甚至没注意到德莱恩，那时候你也还没听过这个名字。德莱恩少校。

“也许我患上了一种疾病，或者犯了错误。”　二十六岁的德莱恩写道，“‘美’拥有它的特定使用范围，而我将它用在错误场所。不过既然所有人都欣赏钢琴声，也许这又是种‘共享的艺术’，谁知道呢？音乐是无国界的。也许美丽的是钢琴与音乐本身，至于弹奏的是哪一双手则没那么关键。”

那段话草草写在扉页，像是随手抓了一本书，然后凌乱地写下了一段感言。写作的那只手显然心绪混乱，“共享”被拼错，又随手一划涂改过来。在“哪一双手”那里，稍显凌乱的墨点徘徊不去。

你抚摸那几个钢笔尖留下的痕迹。太过真切也太过鲜活，你太了解德莱恩……你曾经那么多次看着他坐在台灯下，脊背挺直，钢笔划过纸面，沙沙轻响。

你想象年轻的军官，他坐在那儿，心乱如麻。那头金发在台灯下显得漂亮极了，他的蓝眼睛……心烦意乱，自我开脱。但说服自己不容易，钢笔尖一次又一次轻轻点在纸面，最终他下定决心，“哪一双手”，就这样。没错，就是这样。

没有“令人心烦意乱的犹太钢琴家”。他还在正轨上，他还安全。

你坐在卧室。现在你有充足的时间将这本书读完了，不会再有硫磺与烈火，不会有枪声将你打断。你读得很慢。

下午的时光漫长而平静。好季节和好天气，米娅在楼下，妈妈在准备下午茶。你知道莱恩在一刻钟后会按响门铃，他们会去看战后首映的电影，《凶手就在我们中间》。他花了半天时间才抢到门票。

下个月他们会坐轮船去美国碰碰运气。他们会定居在纽约，华盛顿或哪个东部大城市。再过几年他们也许会有孩子，一个，或者两个。大概不会更多了，米娅不喜欢太多小孩。他们不在乎是男孩还是女孩，不过男孩大概会更像米娅。

你希望看见有个孩子很像米娅。

你很高兴你的妹妹得到幸福。你很爱她。在大西洋的那一岸，新生活正闪闪发亮。他们会相爱、结婚，然后时间让她年轻的肌肤上添上皱纹，莱恩和米娅，他们会像那种老人家，七十多岁还可以慢吞吞地、肩并肩地走过秋天的公园。

这个热乎乎的想象让你感到一种遥远的温暖。像是火炉上咕嘟作响的热汤冒出的白色雾气，那种烟雾从你的指尖飘过，让那里有一种温暖湿润的触觉。

但你知道火炉上的热源不会再属于你。那些滚烫的肌肤，亮晶晶的汗水，温暖的嘴唇和掌心，你金色头发、双眼湛蓝的爱人。