孟葭惊慌失措的, 还没能起身, 就匆忙扯过毯子，裹住自己。

她睡下去，索性从头到脚盖个严实, 只露了一双半弯的手掌。

钟漱石摁开了灯, 光线透过织物间纵横的缝隙，筛掉一层明晃晃的白光，跳耀在她单薄的、泛青白的眼皮上。

他强行揭下毯子，“跟谁投降呢, 这么举着累不累？”

孟葭跟他抢，“太亮了, 我眼睛受不了。”

最后那张毯子连她光洁的锁骨都罩不住。

钟漱石调笑的眼神, “你扯。在我开灯之前，你就是这姿势。”

孟葭被他噎住, 语塞一阵, “我、我先预判了不行？”

“行, 你说什么不行？”

钟漱石忽然轻佻的笑了一下。

深夜里总是面目倦怠的人, 做出这副少年样来，杀得旁观者一个措手不及。

水晶吊灯将孟葭眼底映衬的，晃如白昼，瞳孔里，只照见个言语轻薄的钟先生。

她垂眸，挥开他的手，“你先转头，我要去浴室。”

“我为什么要转头？”

很有点明知故问，尤其他还淡笑着，一副风流形容。

孟葭在他胸口捶一下，“你这个人……我没穿衣服呀。”

她这点力道上来，简直就是在挠痒，反被钟漱石握住。

他抓了毯子，裹住她肩膀以下的身体，将人抱起来。

孟葭顷刻间离了床，身体晃悠得像墙头悬空的芦苇，拼命扒住他的脖子。

钟漱石已洗过澡，一身清爽，府绸浴袍松垮地系着，凑近了，隐约闻见山间晨雾的香气。

她又想歪，“我自己去方便啊，你干什么？”

钟漱石抱着她往里走，“我怕你不方便，刚才谁一直说要断气。”

孟葭又想起夜色下，他们在客厅里抵掌纠缠，身体扭歪在一处，所有的缝隙都被堵上，深而热的、牢不可破的贴合着。

后来她偎在他肩头，钟漱石迎面吻着她，底下缓缓的，像浸透在山泉水里，泡得他一颗心都胀了。

可他又不敢大动，只能拼尽全力地克制住，骨子里那股肆虐的凶猛。

“你怎么出这么多汗？”

孟葭弓着指背，刮过他的下颌，轻咛着问。

他松散下来的额发，垂搭在眉骨处，随着他匀沉的挺速，簌簌地抖。

钟漱石吁了口气，“我怕伤着你，忍得有一点艰难。”

他怕是没做过这种委屈样。很生疏。

孟葭贴着他的脸，“已经不疼了，你还在忍什么呀？”

她辗转吻他的唇角，情不自禁，像某种特许的鼓励。

钟漱石不受控制的，喉头涩得干疼，他困难的吞咽两下，缓缓闭上眼。

然后，他抱紧了她，将那些无处宣泄的浪潮，滚烫的，剧烈的灌注进深处。

孟葭伏在他身上，眼前白茫茫一片，如置深山雪地，渐渐地睡了过去。

钟漱石把孟葭放在浴缸边的黑金大理石台阶上。

他指给她看，“往这边出热水，这个地方调温度，浴巾在壁柜上，你一伸手就能够……”

他见孟葭捂紧了毯子，微微瞠目，一脸嫌他多余的表情。

钟漱石停下来，请她发言，“别光瞪，有什么指示，直说。”

孟葭指了指自己的眼睛，捂着毯子呢，还不忘单手摇了个手花。

“您怎么个意思这是？手语这一块儿，鄙人还真没涉猎过。”

钟漱石心情好，不免贫嘴，一手探进去试了温度，见差不多了，又掸了掸手背上的水。

孟葭深吸了口气，“意思是，我有眼睛会看，也有手脚会弄。”

“噢，嫌我啰嗦，赶我走？”钟漱石放开她，识相的举起双手，投诚似的，“好好好，你自己来。”

等他关上了门，孟葭才坐进浴缸里，头枕在缸边，温水漫过她的胸口。

她静静的闭了会儿眼，刚醒来时那股酸胀感，关节处经水一泡，有了相当程度的缓解。

孟葭从旁边架子上，抽下一本书，是费尔巴哈的《论死与不朽》，她只翻了两页，就被扑面而来的，满纸晦涩的行话给劝退。

钟先生读书的风格，这么艰深曲折的呀。

等到她洗完，穿着睡裙在镜边吹头发时，有人敲两下门，“洗好了吗？”

孟葭调小了风档，扬声道，“没呢。”