转身，坐回那辆红旗轿车。

车子，悄无声息地，滑入黑暗，像从未出现过一样。

压抑的空气，终于松动。

季宴修紧绷的身体，瞬间垮了下去。

他没有回头，只是低着头，声音，沙哑得像被砂纸磨过。

“对不起。”这三个字，轻飘飘的，却又重逾千斤。

余清歌没有回应。

她只是，静静地，看着他宽阔的，却在微微颤抖的后背。

他穿着昂贵的定制西装，身上，却散发着和她一样的，被命运抛弃的，孤独气味。

她忽然觉得，那股刺鼻的腐臭味，淡了些。

许久，她才缓缓开口。“季宴修，你欠我的。”

季宴修的身体，僵住了。

“你打算，怎么还？”她的声音，没有质问，没有怨恨，只是一种，近乎冷酷的，平静。

季宴修缓缓转过身，他看着她。

看着她苍白的脸，赤裸的脚，和那双，映不出任何光亮的，狐狸眼。

他喉结滚动，用尽全身的力气，吐出四个字。“用我的命。”

余清歌看着他，看了很久很久。

直到，把眼前这张，俊美，又脆弱的脸，刻进灵魂深处。

她忽然，向前一步。

伸手，用那两根，刚刚夹断过合金警棍的，纤细的手指。

轻轻地，碰了碰他，还在渗血的，唇角。

“你的命，现在，是我的了。”

第111章 跪下

那根触碰过他唇角的手指，收了回去。指尖上，一抹刺目的红，像签下一份，用血与灵魂书写的契约。

季宴修的呼吸，凝滞在那句“是我的了”的宣告里。

夜风卷起她身上，那股混杂着怨念与香水的气息，钻入他的鼻腔。这气味，不再只是安抚，更像一道枷锁，烙印在他的神魂之上。

周围的世界，死寂无声。那辆属于季家的红旗轿车，像一个肮脏的秘密，彻底融入黑暗。

余清歌转身，赤着脚，踩上冰冷粗糙的水泥地。她没有回头看他，径直走向公寓单元门。

每一步，都在他破碎的神经上，踩出一个清晰的印记。

他看见她湿透的居家服，紧紧贴着单薄的脊背，勾勒出一种，近乎决绝的脆弱。

他喉咙发紧，像被一只无形的手扼住，想开口，却挤不出半个音节。只能亦步亦趋地，跟在她身后。

公寓的声控灯，应声而亮。那光芒惨白，照亮她苍白的脸，也照亮他眼底，无尽的空洞。

电梯里，狭窄的空间，像一个密封的铁盒。镜面墙壁，映出两个狼狈的身影。一个浑身湿透，一个灵魂出窍。

余清歌靠着冰冷的梯壁，闭上眼。那份强行重塑链接的后遗症，此刻才汹涌而来。四肢百骸，都泛着被怨气侵蚀的，酸麻的冷。

叮。电梯门开。

她走进公寓，甩上门。季宴修被隔绝在门外。

他站在门口，像一尊，被遗弃的石像。不知过了多久，门，又开了。

她换了一身干爽的卫衣，头发用毛巾胡乱包裹着，露出一张，毫无血色的小脸。

“进来。”声音平淡，不带情绪。

他机械地迈步踏入。这是他第二次，进入这个空间。上一次，是合作者。这一次，是负债人。

屋内的空气，温暖干燥。却驱不散他骨子里，那份源自罪孽的寒意。

“浴室里，有医药箱。”她靠在沙发上，声音里透着疲惫，“自己处理一下舌头。”

季宴修的身体，僵硬地，转向浴室。

他打开门，属于她的，鲜活的生活气息，扑面而来。随意摆放的瓶瓶罐罐，挂在钩子上的卡通毛巾，一切都与他的世界，格格不入。

镜子里，他看见自己唇角的伤口，和那双，黯淡无光的丹凤眼。他拧开水龙头，冰冷的水，冲刷着手心。

他没有找医药箱。只是反复地，冲洗着那只，被她碰过的手。仿佛这样，就能洗掉那份，偷窃来的，肮脏的命。

“季宴修。”她的声音，从客厅传来。

他走出浴室，看见她抱着膝盖，缩在沙发角落里。像一只，受了伤，却依旧竖着尖刺的狐狸。“我冷。”

季宴修的心，被这句话，狠狠刺了一下。

他环顾四周，目光落在厨房。他走过去，笨拙地找出水壶，接水，插电。整个过程，动作僵硬得，像一个提线木偶。